"Monsieur Smith, on a un soucis avec votre frère."

En trois secondes, Isaac avait déjà fait le lien. Il avait entendu les équipes se presser, parce qu'il était en train de boire un café avec son carnet a dessin à quelques mètres de leur passage.
Des otages, des créannes. Tout le tsoin tsoin. On sort les Snipers, on sort les commandos. Il avait regardé passer Mark, déguisé en parfait Solid Snake tout droit sorti d'un Metal Gear trop réaliste, en sirotant son café.

L'homme en avait assez entendu. Sans en savoir plus sur la situation, il avait lancé un "Je serai à l'hôpital dans cinq minutes, merci."

Puis son portable glissa de sa main, alors qu'il percutait enfin. Son frère avait faillit claquer. L'incroyable Émissaire Jake Hills, second de la congrégation après Lewis, le directeur, s'était bouffé du plomb. Il n'avait pas écouté les détails ni cette histoire de gonzesse incapable sortie de nul part qui avait fait tout foirer. De toute manière, après 7 ans de métier, Isaac commençait à se douter que leurs missionnaires étaient parfois vraiment cons.

Le portable percuta enfin le sol. Lassé des smartphones aux vitre brisées pour une pichenette, il avait acheté un téléphone qu'il pouvait balancer à l'autre bout du réfectoire de la Congrégation sans qu'il n'ait une seule rayure. Il venait d'avoir son baptême du feu, l'engin. D'une manière presque décevante, la magie des téléphones "solides" opéra. Il rebondi contre le parquet, valdingua quelques mètres plus loin avant de s'immobiliser.

Isaac descendit lentement son regard sur l'objet, un sourcil haussé, puis revint a la réalité. Il se précipita sur sa veste, ramassa son portable, et ouvrit la porte de sa chambre d'un grand coup de pied, manquant de briser le nez d'un professeur qui passait là. Vu l'absence de commentaires et son air grave, en réponse à l’œil noir d'Isaac, il devait savoir. Le gaillard, veste en cuir sur le dos, fonça vers le parking de la Congrégation, tout en se roulant une cigarette.

Il s'arrêta au bord du parking, à côté d'une Porsche 911 gris métallisé, neuve, brillante. Isaac mit en bouche sa cigarette, l'alluma, et sorti ses clefs de la porte interne de sa veste. D'un geste vif et assuré, il déverrouilla l'anti-vol de son vélo parqué juste à côté, et l'enfourcha, pédalant comme un dératé jusqu'à l'hôpital. Isaac n'avait pas de voiture. Isaac le vivait bien.

On avait pas l'habitude de voir le petit frère de Jake dans les couloirs de l'hôpital. Pour la simple et bonne raison qu'il n'y allait pas souvent, très rarement blessé au point d'y être emmené de force. D'une constitution remarquable, il n'avait surtout jamais commis de folies en mission. Surtout pas de pseudo-sacrifices pour sauver des vies.

Service de réanimation, deuxième étage. Bien. Si Jake repartait avec son intraveineuse dans sa robe fendue, Isaac aurait le temps de le rattraper avant qu'il pointe son nez dehors. Grimpant les escaliers quatre à quatre, le jeune homme palpa ses poches, cherchant son téléphone portable. Fouillant méthodiquement, il aurait presque pu dresser un inventaire de ce qu'il avait sur lui, à savoir, pas grand chose. Un paquet de mouchoirs en papier, ses clefs, son matériel de tabagisme, son portefeuille, et un poing américain. Il ne l'avait pas déclaré, et personne ne l'ennuyait avec ce détail. Jake se baladait bien avec de quoi raser l'Europe entière sur lui, sans parler d'autres.

Il trouva enfin son téléphone, placé sur sa poche pectorale gauche. Les gars lui avaient envoyé le numéro de chambre dans laquelle il devrait atterrir après son opération, et Isaac serait là pour les accueillir.

La porte s'ouvrit alors que le lit était poussé jusqu'à l'emplacement prévu dans la chambre. Morphine en intraveineuse. Trois balles retirées, une à deux centimètres du cœur. Une jeune femme suivait le petit convoi, et leva un regard sur Isaac. Des grands yeux. Il répliqua en haussant un sourcil, lui lâchant son regard blasé qu'il avait dans son arsenal -disponible uniquement en cas de Jakerie de niveau deux-, la mâchoire crispée.

Dans un suédois imprégné de son accent anglais, il lança "Hur är Jake?", se massant doucement la tempe.

Le médecin lui répondit promptement après avoir soupiré et regardé l’Émissaire. Puis ressorti, laissant Jake dans son coma, Isaac dans son amertume, et la jeune femme, inconnue au bataillon, dans son anonymat. Svelte, élancée, de long cheveux noirs bleutés, et... Un poignet dans le plâtre. Vu l'état du dit plâtre, il était là avant la petite aventure.

Isaac prit une grande inspiration, fermant les yeux, et levant le visage au plafond. Puis il entendit un froissement de tissu, un matelas se déformer. Reportant son regard sur Jake, il vit la jeune femme remonter les cheveux de Jake, avant que ceux-ci ne reviennent presque instantanément dans ses yeux, comme élastiques. Il connaissait bien ce soucis, car il avait les mêmes cheveux épais et indomptables. Il souffla sur une mèche, retournant vingt ans en arrière le temps de trois secondes, avant de retourner dans la réalité. Qui était cette femme?

Sa voix, grave et rauque, s'élança du fond de son torse. Il fallait débuter les hostilités avant que Jake ne se réveille.

"Cherche pas, personne n'a jamais réussi à mettre de l'ordre dans le foutoir que forme ses cheveux."

Bon. Pas top pour un premier contact. Mais ils feraient avec.

"Je m'appelle Isaac. Isaac Smith. Enchanté."

"Alors si tu veux t'énerver, t'exaspérer, ou que sais-je encore, vas-y, lâche-toi. C'est le moment."

Le visage d'Isaac se tordit en un petit rictus. Il était énervé, c'est sûr. Sa main trépignait doucement sur son bras, tapotant son avant bras de son index. Il n'avait pas sa tenue habituelle qui essayait d'en jeter autant que le costard trois pièces de Jake. Il avait mis un t-shirt noir qui passait par là, et sa veste en cuir actuellement grande ouverte, le tout manches retroussées. Définitivement, il n'était pas préparé pour sortir chercher son frère à l'hôpital. Il puait probablement de la gueule, avait du enfumer le médecin. Ses cheveux étaient gras, preuve qu'il n'avait pas pris de douche. Isaac sortait de son sport quand ses collègues ont appelé, et ça se voyait. Il avait tout de même pris la délicatesse de mettre du déodorant, qui se mêlait à son odeur de transpiration plus qu'il ne le masquait.

Mais ça, Isaac s'en foutait. Son apparence importait peu. De toute manière, "Ophélia" n'en menait pas plus large, et Jake encore moins. Finalement, il était le seul en entier du groupe, et il ne s'en plaignait pas. Et puis, qu'est ce qu'elle baragouinait, là, la gonzesse de son frère? Elle essayait de se faire battre en s’agrippant à Jake comme s'il allait de nouveau se faire tirer dessus.

Isaac tourna la tête, jetant un regard morose à travers la fenêtre. Il tirait la gueule, pour sûr.
"Vous avez déjà assez bouffé comme ça. Putain. Tu crois que j'ai que ça à foutre, d'engueuler la gonzesse de Jake?" Son accent Canadien ressortait plutôt bien. Il l'avait un peu perdu à Oxford, mais s'était empressé de le retrouver une fois arrivé en Suède, une fois qu'il s'était retrouvé à parler anglais avec des gens de tous horizons.

La seconde d'après, il regardait à nouveau Jake, esquissant un sourire. "Déjà, c'est une grande victoire que cet enfoiré soit cloué au lit, ça lui fera des vacances. On m'a raconté son trip de se faire tirer dessus, là." Ses yeux remontèrent lentement vers Ophélia, qu'il plongea dans le regard de la femme.

"Ça aurait été moi, j'aurais collé une balle entre les deux yeux de la Créanne. Je sais pas ce qui est passé par la tête de Jake quand il voulait faire cette connerie, mais toi, tu l'as suivi les yeux fermés."
Tremblant, Isaac sortit sa blague à tabac, roulant une cigarette comme il le pouvait. Il lâcha un juron quand son filtre tomba au sol, puis ajouta une dernière phrase.
"Jake donne des ordres que tout le monde prend pour du pain béni. Pour le coup, il fallait réfléchir, y'avait des foutus snipers partout. Crois moi qu'elle aurait pas eu le temps de trancher Jake avec une balle de 7.62 dans la tempe."

Il shoota dans son filtre au sol, en sortant un autre.

"T'es pas la plus fautive dans le tas. Je fulmine contre le manque de jugeote des glands qui me servent de collègue."

Il ne mentait qu'à moitié. Effectivement, Ophélia a été entraîné malgré elle dans une histoire qui ne la regardait pas. C'était devenue à coup sûr une Medium, si elle ne l'était pas déjà auparavant.
Avec de la chance, ça calmera un peu Jake sur le sacrifice si quelqu'un pleure sur lui à chaque danger qu'il prend.
Isaac savait prendre les coups sans pour autant mettre sa vie en danger. Son frère, par contre, l'inquiétait franchement sur ce coup. Il l'avait rarement vu dans cet état.

Isaac ouvrit la fenêtre, sa cigarette roulée, et sorti un briquet de sa poche, avant de rencontrer le regard d'Ophélia. Il grommela, et rangea le tout, croisant de nouveau les bras, se faisant lentement rafraîchir par le petit courant d'air filtré par la fenêtre en oscillo-battant.

Des fois, Isaac adorait son frère.

Des fois, il le détestait. Il venait de retrouver le même pompeux qui l'avait accueilli à la Congrégation par une jolie dislocation de bras. Le même Jake, froid, porté sur les statistiques, et totalement inhumain.

Le garçon encaissa les paroles de son grand frère, une veine ressortant sur sa tempe. Il ne l'interrompait pas, parce que c'était son supérieur. Isaac se doutait bien que Jake écoutait en douce, mais il s'était simplement lâché devant la jeune femme, parce qu'il était en rogne, parce que Jake, son meilleur ami et frère de sang, avait faillit claquer.
C'était en quelque sorte un moyen de dissiper sa rage. Une fois le long monologue terminé, où Isaac n'avait pas sourcillé, et durant lequel il s'était roulé une cigarette pour accompagner Ophélia, qu'il avait allumé, il ouvra enfin la bouche, voyant que la jeune femme ne réagirait pas de sitôt.

"Tes statistiques, tu sais où tu peux te les mettre, Jake, on en a déjà parlé. T'es le second de la congrégation. T'as la responsabilité de tout le monde, c'est sûr, mais tu dois surtout être dans les derniers à claquer." Sa voix se brisa sur la fin. "Parce que c'est comme ça que ça marche, la chaine de commandement! Sans personne pour beugler des ordres, y'a plus rien, putain! T'as toujours pas compris ça?!"

Sa voix était partie dans les graves. Digérant ses propres mots, il se passa la main devant son visage. A la manière des acteurs, il se mettait comme ça un point de repère pour changer d'expression faciale, et se remettre dans son rôle. Après tout, Jake avait fait ses preuves. C'est vrai. La mission avait aussi été un succès.
Isaac rouvrit les yeux.

"Avec le recul d'une balle de Sniper dans la tempe, elle aurait été projetée au sol. Le calibre aurait détruit le bulbe rachidien, coupant immédiatement le message nerveux, et on aurait pu ordonner un double tir. Avant d'essayer de me niquer sur des trucs aussi élémentaires, arrête de te prendre pour un martyr."

Il fourra ses mains dans ses poches, et fonça vers la porte, avant d'ajouter, presque de manière assassine.

"Ta vie vaut plus que la mienne ou celle d'un Missionnaire comme un autre. Elle vaut encore plus que celle d'un Medium. Tu t'y es toujours pas fait."

Isaac disparut presque instantanément, claquant la porte derrière lui. Ça arrivait souvent, ces prises de tête. D'ailleurs, c'était peut être pour ça qu'il n'était plus envoyé sur le terrain avec Jake. Le frère cadet trouvait toujours un moyen de reprocher quelque chose à ses statistiques. D'ailleurs, c'était ridicule.

Les statistiques sont fait par des statisticiens, dans des bureaux, avec toutes les données. Elles font suite à des calculs, à l'application de lois, et prennent en compte le moindre paramètre. Il n'y a aucune chance que celles émises au pif par Jake soient valables, ou même représentatives de la réalité.

Isaac descendit les escaliers en se demandant pourquoi il faisait une fixette sur ces statistiques. Il y avait tant de choses à reprocher à Jake, mais c'était bien l'application mathématique de ses compétences qui l'exaspéraient au plus haut point.

Une infirmière engueula avec force l'homme qui passait, cigarette au bec, au milieu des couloirs. L'envie prit l'homme de lui apprendre le respect, mais la pensée que des gens avaient besoin de cette femme un peu vulgaire l'arrêta net. S'excusant platement, il écrasa sa cigarette contre sa chaussure, et sorti de la cage d'escaliers, pour finalement prendre l'air.